Болевые точки.

Да, похоже, что ещё долго не буду вбрасывать сюда какую-то художественную (или не очень) писанину. Забавно. Сказал так, будто это кому-то очень нужно.
Никогда не писал о таких вещах. Не знаю, удалят ли этот пост и забанят ли меня, сочтя эту простыню за какой-то неугодный материал. Не знаю, следует ли вообще подобное сюда выбрасывать. Готов ловить камни лицом.

Коржик.

Недавно, один из завсегдатаев чата случайно напомнил мне об одной истории. Я хочу ей поделиться, попробую сделать это от первого лица. Но сначала расскажу немного, о человеке от которого я её услышал. Я иногда захожу в небольшой бар. Достаточно популярное и демократичное заведение. Дюжина столов, барная стойка с заурядным коктейльным выбором и пивом на кранах, простенькая кухня. Посетители соответственно тоже не гурманы. По субботам там играет на гитаре и поёт пожилой мужчина за шестьдесят. Репертуар в основном блюз и кантри, так что к блядской «живой музыке» кафешек это не имеет никакого отношения, его действительно приятно слушать. Мужчина дико заикается, он то и рассказал мне эту историю, отбивая ритм по столу, так ему легче говорить. И называется эта история «Ккк-к-коржик». Музыка, жажда свободы и любви вложила мне в руки гитару и погнала в большой город к таким же как я ребятам хипповать. Мы пили вино, горланили песни, искали место где провести очередную ночь. Стритовали в переходах и на улицах, иногда получая немного денег от прохожих, а иногда по рёбрам от столичной милиции. Но все хорошее заканчивается и вот я на вокзале в ожидании поезда. Последний раз ел не помню, когда. А на прилавке вокзального буфета лежит коржик, бледное колечко из песочного теста посыпанное сахарным песком. Считаю копей...

О детских проблемах

Не так давно я завёл себе новую компанию как бы друзей, ведь с моими меня развела взрослая жизнь.

Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.

Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.Он не пристанет к Вам на полустанке.В войну (Малахов помните курган?)С гранатами такие шли под танки.

Дорога.

За окном мелькают знакомые пейзажи. 200 километров знакомых пейзажей. Еду из дома. А может домой? 

Чем длиннее борода...

Чем длиннее борода, тем труднее с ней расстаться. Началось всё с сущей безделицы, был сломан бритвенный станок. Шли дни, проходили недели, и вот на моём лице уже не просто щетина, но вполне сформированная трехмесячная борода. Самое интересное, что мне впервые нравится, то что я вижу в зеркале.

Прекрасного далёка неяркий свет во тьме...

Вечером, когда смеркалось, он шёл с работы, устало поднимался на третий этаж своей хрущёвки, открывал старую металлическую дверь большим, отполированным от бесчисленного таскания в карманах ключом, и проходил в крохотную прихожую. Там он устало присаживался на крохотный стульчик и сидел минуту-другую, закрыв глаза и стараясь унять биение сердца. Потом развязывал шнурки ботинок и гладил кота, ластившегося к нему.

Окраина большого города, позднее время, криминогенный район, пьяные подростки в поисках приключений, наркоманы в подъезде, пьяные вопли за выщербленными дверями- со стороны его место жительства казалось адом. Но он привык к нему.

снег или тиндер

16 марта.за окном снег и город будто окутан всеобщей тоской. люди торопятся побыстрее домой, в теплые квартиры, где их ждут.в этом есть свой смысл. особенно в снег очень хочется побыстрее быть дома, чтобы не размазался макияж, чтобы не намокла дорогая шапка, чтобы грязной не стала обувь.мы спешим.но спешим не только из-за снега.мы всегда торопимся.мы торопимся жить, не проживая моменты.мы спе …

Часть II

Еще через час мы уже были в школьном дворе, на ступеньках здания нас ждали около 30 выпускников. В груди странно щемило, глядя на них. Красота была в каждом из них, в каждом их движении глазами, кончиками пальцев, в каждом повороте головы и взмахе волос.

Часть I

Cладкий липкий дым проник сквозь неплотно прикрытую дверь, быстро оседая на обоях, мебели, одежде.
Я открыла глаза, бросила взгляд на часы, его не было рядом.
- Без четверти 8, ты совсем рехнулся?