Пушистое Облако исповедовалось и причастилось. Наверно об этом не говорят на широкую публику, но ведь вы меня не знаете, да и публика здесь не широкая... Мне предстоит стать Крёстной мамой, и я решила что надо всё сделать по правилам. Мысли об исповедовании меня посещали давно, но я боялась. Не знала о чём говорить, как говорить и вообще... много много было вопросов. А тут... пришла я в церковь к окончанию службы, поговорить с батюшкой, договориться о крещении, узнать что и как надо делать. Стою, никого не трогаю и вдруг за мной начинает собираться очередь. А передомной стоит Священнослужитель и читает молитву. И я понимаю, что люди выстраиваются за мной на исповедь. Мои первые мысли: "Бежать!". Даже не так, а "БЕЕЕЖАААТЬ". Я начала метаться из стороны в сторону ища укрытия и пути отхода. Но в тоже время в моей голове пронеслась ещё мысль. "А по другому ты и не придёшь..." И я осталась стоять в очереди.
Я пока не хочу детей. Слишком рано. Я не готова. Я хочу детей когда-нибудь потом. Наверно. Я не готова, он не готов. Мы еще дети. Поженившиеся дети.Нельзя ничего просить. Тем более... Это открывает обратную реакцию. Всегда. Скажи, что ты терпеть не можешь пингвинов. Тебе на каждом шагу будут предлагать пингвинов. «Не хотите пингвина? Он прекрасно живет в неволе. Может кофточку с пингвином? Модный принт.»
Недавно, один из завсегдатаев
чата случайно напомнил мне об одной истории. Я хочу ей поделиться, попробую
сделать это от первого лица. Но сначала расскажу немного, о человеке от
которого я её услышал.
Я иногда
захожу в небольшой бар. Достаточно популярное и демократичное заведение. Дюжина
столов, барная стойка с заурядным коктейльным выбором и пивом на кранах,
простенькая кухня. Посетители соответственно тоже не гурманы. По субботам там
играет на гитаре и поёт пожилой мужчина за шестьдесят. Репертуар в основном
блюз и кантри, так что к блядской «живой музыке» кафешек это не имеет никакого
отношения, его действительно приятно слушать. Мужчина дико заикается, он то и
рассказал мне эту историю, отбивая ритм по столу, так ему легче говорить. И
называется эта история «Ккк-к-коржик».
Музыка, жажда
свободы и любви вложила мне в руки гитару и погнала в большой город к таким же
как я ребятам хипповать. Мы пили вино, горланили песни, искали место где
провести очередную ночь. Стритовали в переходах и на улицах, иногда получая немного
денег от прохожих, а иногда по рёбрам от столичной милиции.
Но все хорошее
заканчивается и вот я на вокзале в ожидании поезда. Последний раз ел не помню,
когда. А на прилавке вокзального буфета лежит коржик, бледное колечко из
песочного теста посыпанное сахарным песком. Считаю копей...
Ищу, доброго, культурного, спокойного. Понимающего, что бы не произошло. Очень, надеюсь, моему другу не будет доставлять наслаждения смотреть, как, кто-то насильственно убивает животное или человека.Хотелось бы, быть уверенным, что можно доверить, даже собственную жизнь другу.Я имею вокруг себя людей, но при этом чувствую полное одиночество. Надеюсь, что не одинок.
Он весёлый , душа компании. Все те кто его знал, говорили "он весельчак". Всё так , да только придя домой , когда комнату скроет темнота , он сядет у окна , а вместо души и сердца пустота
100 г. муки 100 г. сахара (если вдруг пудра, то это лучше) 4 яйца 50 г. масла (желательно несолёного) Винный камень 2 г. (при наличии) Стеклянная (это важно) миска для взбивания, форма, миксер (или венчик, но им задолбаешься), ещё один венчик или вилка
Город спит , душа кричит! Думал что был любим , а теперь забыт!
Как же часто бывает, что уже понимаешь что с человеком ни чего "не светит". Вы с ним не проживёте всю жизнь , да и то что вы завтра поздоровайтесь тоже мало вероятно . Но ты всё так же переживаешь за этого человека, мучаешь себя , терзаешь .....
