Иногда хочется вернуться к тому, как было раньше: маленькие посты, посвящённые не мучительному самоанализу, а по-детски наивному разбору какой-нибудь важной или не очень темы, паре мелких мыслей о прошедшем дне. В общем, к тому, как немалая часть местных пишет до сих пор. Так писали мои друзья, когда они ещё здесь были.А потом закрадывается вопрос - а зачем вообще что-то здесь писать? Раньше у меня всегда был ответ - для тех, кто всё ещё следит за моей жизнью. Пусть дружбы уже никогда не будет, но я долго продолжала верить, что за мной приглядывают из далёкого холодного города. А теперь... давно не знаю, что ответить. Я так редко пишу не в последнюю очередь потому, что всякий раз, когда половина страницы уже исчерчена мелким текстом, я вдруг вспоминаю, что... а зачем? И всё-таки иногда пишу. Это будет пост для мелких зарисовок и коротких рассуждений, которые мне больше некуда отнести. Не читайте - вы будете думать обо мне плохо, потому что здесь я тот искренний, наивный и глупый ребёнок, который я есть.
Всё в порядке. Просто нужно выплеснуть. Нет, я так и не сделала ничего выдающегося.У меня нет своей семьи, не спасен мир, не завершена война. Я практически, ничего не знаю, слишком мало умею и еще меньше могу. Нет, жизнь не лишена смысла, я заполняю её чувствами других. Раз за разом вытаскивая из моральной трясины или протягиваю ветвь.По факту ничего, но в этом всё …
Привет, Некто! А я тут опять с критегой общего чатега. Ну почему вы такие буки, дорогие друзья?:( Почему вы не можете хохмить, шутить, всё какой то юмор у вас невесёлый...Ой, да ну вас нафиг. А ещё маман купила дыню, а она не сладкая, ну такое:( Ещё я сёдня ходила гулять, одела красивую белую кофточку, джинсы стрейч и босоножки на шпильке, у всех глаза впали и шеи вывернулись от …
Своей паршивою душенкой обязан времени бытия,И солнце светит ярче вроде, но в душе по прежнему дыра.И это вечная проблема кто смог схватиться за перо,
Изливать на белую бумагу свое личное дерьмо.
Скрываясь лицемерно за громким словом - я поэт.
Вергилий по приколу водил Данте в кювет.
Ведь низвержение в мальстрем намного интересней рая.
В районной ты больнице скажи, что помираешь.
Сегодня, как и вчера я - Некто. Некто из отряда нектообразных. Класс млекопитающих. Миллион лет назад эволюционирующий из нектообразных обезьян. Но сейчас я получил регистрацию и обрел имя Varela. И теперь, я не такой уж и нектожный человек.
В классических английских романах твои глаза описали бы как темноту чащи самого дремучего из хвойных лесов. Как притягивающий взор гадалок оттенок горького кофейного остатка на дне чашки. Как грозовое июльское небо в тот момент, когда тучи скрадывают последние солнечные лучи, погружая серый город в призрачную зеленоватую дымку туманов. Но во мне не осталось ни капли лирики.
