То, что я напишу, скорее всего вызовет усмешку или скепсис, или неприязнь, или что угодно, кроме доверия. И я понимаю, почему. Я и не жду, что кто-то всерьез воспримет мое признание. Я бессмертный. Я родился в 1893 году, в Лифляндской губернии. Мой отец был обычным человеком, а мать - бессмертной. Когда мне было 10, она рассказала мне о бессмертии. Конечно, ее рассказы только напугали меня. Почти сразу она отправила меня к своим, как она сказала, родственникам, во Францию. "Родственники" оказались такими же бессмертными, именно они доказали мне что рассказы матери были не горячечным бредом. Мать была расстреляна при коллективизации. Подробностей я не знаю, скорее всего в этом сыграл роль ее сложный характер. На момент смерти ей было около 200 лет. Следующие 20 лет своей жизни я провел в Париже, получая образование, которое потеряло актуальность уже в ближайшие десятилетия.
Война – худшее из того, что придумали люди. Раньше первенство присуждалось предательству, но нет, масштабы не те. В интернете сейчас много «напоминалок» о подвигах солдат во время войны, сопровождающихся красивыми фотографиями. Например, сегодня я увидела еще одну: «Этого раненого офицера западные журналисты позже прозовут "Русский танк", он несколько раз с ранениями вернётся за детьми в школу. Беслан, 2004 год.» Да, подвиг достоин того, чтобы о нем говорили. Но мне подумалось: где этот человек сейчас? Уставший, почти седой, хотя совсем не старый, с залитым кровью лицом. Он мог погибнуть – и об этом уже никто не писал, потому что на войне смерть - обычное дело. Мог вернуться на гражданку – но смог ли нормально жить?
В интеренете постоянно воруют информацию, пользователям вк это особенно знакомо, постоянно натыкаешся на одно и тоже, один запостит новость, или цитату, комиксы, фотографии, и вот уже другие паблики заметив что то "вкусненькое" торопятся удобрить свое детище чужими постами. Недавно вот на 1 апреля решили разыграть фанатов Железного человека и запостили некую, весьма убедительную статью о том, что пост Роберта Дауни Младшего сменит Роберт Паттисон. Итак, сплетня местного масштаба разлетелись возмущая толпу. Такова составляющая всемирной паутины.Но не про это я хотела написать. Одна кхм, особа недавно добавилась ко мне в друзья на Некто,
Мое разросшееся самомнение это то, что мешает мне умереть!? (Если отбросить грубый инстинкт самосохранения и страх боли). Ведь правда в том, что я мало на что способен и не стремлюсь получить больше или стать лучше. Будь я мухой, например, то просто бы жил себе и не думал об этом.
Она лежала в грязи. Почти незаметная в этом весеннем хаосе. Сотни людей проходили мимо Неё каждый день. Дожди отмывали Её грани от земли, подошвы втаптывали туда вновь. Она мечтала вырваться оттуда, желала этого всем своим еством. И Ей удалось.
Собачьи ошейники, десятидырочные мартены, косухи, кожаные браслеты...Размазанная тушь, спутанные волосы, сбитые в кровь кулаки, порванные джинсы...Тёмные подворотни, полуподвальные клубы, грязные туалеты и чужие квартиры.Пацанское поведение, дешёвый алкоголь и стрелянные сигареты.Атрибуты прошлой жизни, по которым я скучаю. Когда я успела стать "хорошей девочкой"?...
Привет. С больной головы на здоровую. С меня на тебя я хочу скинуть, пусть на время, свою проблему.Я не хочу работать. Это на самом деле проблема. Не сказать, чтобы во мне так уж много лени, нет. Я просто не хочу ни на кого работать. Я не умею взаимодействовать, не умею доказывать, мне не нравится исполнять чью-то волю. Ты скажешь - открой своё дело. Но у мен …
