когда по улице проходят парочки,мне блевать хочется.нет,я не завидую.

но тошнит от всей этой нежности.эта вся влюблённость.

зачем она?чтобы потом убедиться,что ты ошибся.

не прощаю себе ошибок

в грозы, в бури,
в житейскую стынь,
при тяжелых утратах
и когда тебе грустно,
казаться улыбчивым и простым -
самое высшее в мире искусство. 

Сергей Есенин

Меня дико радует отмазка «мы не на уроке русского языка» при письме с кучей ошибок (хлеще — только «я думаю медленнее, чем печатаю» «я печатаю быстрее, чем думаю»).

Попробую это творчески развить. В интернетах куча подобных развитий этой темы, но я создам своё (разумеется, с гексагональными шахматами и нердессами).

 Вечность. Вот слово, которое я слышал каждый день. Каждый, с кем я говорил, обсуждал эту странную, непонятную, безумную "вечность". Но мы же не вечны. Мы можем упасть с лестницы, заболеть, попасть под машины, совершить самоубийство, быть убитыми. Мы ведь не вечны. Тогда зачем нам вечность?

Мама: могу я увидеть твой контакт? 
Я: КАКОЙ КОНТАКТ? *выбросила ноут из окна,бегу в аэропорт,переезжаю в Мексику,сменяю имя на ПЕПИТО.

необъяснимо. отчаянно. громко.
ты меня любишь? - дурацкий вопрос.
если уйдешь, у тебя будет ломка.
если останешься, то передоз.

"Можно просто ждать, что всё станет по-другому. Что завтра завершу всё начатое, завтра стану умнее, лучше, независимее, честнее с самой собой, именно завтра я осуществлю всё задуманное. завтра... 

скоро всё изменится, измениться к лучшему,скоро люди опомнятся, станут добрее, всё будет, но не сейчас, просто жди...."

сколько можно обманывать себя, сколько можно венить других, венить недостакок времени или то, что всё просто не пошло так, как хотелось....а что для этого сделала я!? просто стояла и смотрела, просто приняла роль зрителя в своём собственном театре и с нетерпением ждала развязки, ждала хэпиэнда...

надо это прекращать, но конечно же завтра...а что если завтра не наступит? что, если всё не сказанное, так и останется только лишь в твоём сердце, что, если не успею извениться, не успею вырости, подарить жизнь, что, если последнее, что обо мне запомнят, будет грубость, сказанная в порыве ярости, что, если всё закончится, не начавшись? Что если завтра не наступит?

 Я живу в выдуманном мире. Вокруг меня ходят выдуманные люди, стоят выдуманные дома и летают выдуманные птицы. Я очень хочу вернуться в реальный мир. Мне хочется коснуться реальных деревьев, а не проекции своего сознания. Я похож на мальчика аутиста.

Сегодня получил письмо от девушки знакомой из другого города,с которой мы общаемся на протяжении трех лет. В нем было немного : кусочек ткани,пропитанный ее духами, и 
чудесных букв очертание . Всё же такое письмо стоит миллионы смс'ок и прочего. Теперь день наполнен запахом духов.

Я хочу написать вам о нынешних мажорах.

Я не случайно подняла эту тему-у меня в группе да и вообще в университете учится очень много детей богатеньких родителей.Я сама не из бедной семьи,но доходы моих родителей и рядом не стояли с доходами родителей многих моих знакомых.

Меня жутко бесит то как они выпендриваются своими деньгами.Чуть ли не открыто кричат:"У меня туева хуча бабла, это значит что я самый(самая) охуенный(охуенная)!"

Они не читают книг,не развиваются они просто хотят доказать всем свое превосходство.

Нет, я им совсем не завидую.

Так вот. Такие парни-самовлюбленные кретины, бухающие целыми днями и "цепляющие" девушек. А девушки- глупые избалованные дурочки.Они ходят по клубам, прожигают по барам деньги и совсем не думают о будущем.Циничные подонки- это все что я могу о них сказать...

Хочу, чтобы все было просто,

Чтобы все было понятно по взгляду, по желанию,

Чтоб ты никогда не задавал вопросы,

А понимал интуитивно, по касанию.

Чтобы глаза кричали о взаимном,

Чтоб ты смотрел и видел, как рентген,

А я мечтала по-детски о невинном, 

Но исполняла твои мечты взамен.

Чтоб пониманием кончались разговоры,

И с полуслова ты, перебив, договорил.

И чтобы не кончалось всё так часто ссорой.

И знаешь, чтоб ты романтику любил.

Ты бы дарил цветы, а я любила их банально:

"Спасибо" - говорила от души.

Но не бывает, когда всё идеально.

А из-за мелочей не стоит всё крушить.

Ms. Joy © 

..он так похож на тебя..
такого быть не должно

осень пляшет мне твист на нервах, сердца бешеный ритм сбит.
но мечта не напьётся первой и средь ночи не позвонит.
мой диагноз, по сути, ясен: люблю тех, кто убьёт ударом.
ну а кто быть со мной согласен, тот не нужен совсем. и даром.
нас, таких идиотов, столько… мы — огромный ходячий сплин.
этот мир одиночеством только безграничным своим и един.
все, наверное, сговорились — что ни день, то один сюжет.
добровольно мы растворились в своих твиттерах и жж.
и мобильный уже не пикнет, что пропущенный вызов есть.
никому не нужны, привыкли, а цепляться — большая честь.
побывали мишенью в тире и домой сквозь толпу в метро.
просто терпим, латаем дыры, что размером со всё нутро.
я — усталый скрипящий робот, идеальный такой боец,
что идёт даже если холод, боль и, в общем-то, не жилец.
ну а чувства всегда некстати вдруг приходят, пугают сон,
что сам бог сидит на кровати и рыдает мне в унисон.
ну а если рыдать, так громко, если жить, то по полной жить,
чтоб не выжить пытаться только, а мечтать и творить, любить.
если песни, то чтоб навылет, через сердце, чтоб с мясом, в цель,
чтобы риффы своею силой сорвали к чёрту дверь с петель.
да будь проклят весь этот вторник, эта серость и весь наш быт.
поскорей выметай уж, дворник, то, что держит внутри, болит.
выметай, это нужно крайне. если выстрел, то точно в такт.
ну а друг если, то не в онлайне, чтобы рядом и просто так.
друг, чтоб вместе зимою грелись от горящих своих идей.
тот, кому бы сказать хотелось: «храни бог тебя от людей».

Вот был я маленький и все было как-то просто. Услышал песню - понравилась. Но потом пришел переходный возраст и тут уже начались проблемы. В основном идиотские проблемы с самоидентификацией.