Я бы мог бесконечно читать вам стихи, но кончается воздух, вино и запал, я совсем не поэт: мои рифмы плохи, моя муза - шалава, ее я искал. Нас убьет этот дикий прожженный апрель, мы доскажем слова и протрем сапоги, и пока я напротив - то верь же мне, верь, пока полночь на стрелках - то мы не враги, пока пусто в вагоне - мы едем на юг, пока свет на востоке - мы живы, вставай.  

За кирпичами очень пусто, так быть не должно, что-то холодное стынет еще сильнее в тарелке, заполняя собой комнату, опускаясь в вечную мерзлоту, которая остается под ногтями навсегда, пока ты не смоешь с себя все до последней крошки. Я царапаю кирпич, сдираю обои, прижимаюсь ухом к стене и слушаю ничего, тишина не рождает ничего внутри себя, вокруг моей темницы ничего, внутри меня ничего. Сверху под потолком сидит Лжец, я посматриваю на него искоса, он смотрит в потолок. С ним нельзя говорить, смотреть на него тоже не рекомендуется - его может здесь попросту не быть, его ложь велика и всеобъемлюща, Я просто хотел выйти в свой дом, накрыться одеялом и уснуть до следующего утра, Лжец не дает мне ничего. Нельзя верить глазам - Лжец меняет предметы вокруг, нельзя верить ушам - Лжец крадет звуки и заменяет их на другие, нельзя верить запахам - они тоже подвластны Лжецу. Даже ты сам можешь быть измененным его силами. И кровь на языке от прикусанной губы - скорее всего обман. Я стучу по кирпичам, кулаками, они не поддаются. Глупо было ожидать. Сжимаюсь у угла, выдыхаю слезы, размазываю влагу по лицу. Лжец спускается ко мне - он хочет говорить. Мне придется.

13 марта этого года в двенадцатом часу вечера четверо молодых людей южной внешности выходили из известнейшего торгового центра города "Галерея".
В это же время с рок-концерта возвращаются несколько подвыпивших "типично русских" парней.
Бритые головы прилагаются.

Угадайте кто спровоцировал конфликт? Точно.
Потасовка закончилась применением холодного оружия.
Нет, не по стереотипу - нож достал "типичный русский".

Итого, двое в тяжелом состоянии, один погиб на месте от удара в солнечное сплетение.

Четвертый друг отделался легче.
Из нападавших не пострадал никто.

А преступника задержали чуть позже.
А заодно почистили ему страницу в контакте. Дескать, обычный бытовой конфликт, умышленное убийство.
Видать, понимают, что за розжиг межнациональной розни товарищу светит огромный срок, вот и пытаются подменить статью.

Погибший был коллегой одного моего товарища.
Выглядел внушительно, занимался спортом. Как и его друзья, с которыми он оказался в роковое время, в роковом месте.
По рассказу моего знакомого, погибший не был задирой. Культурный и ответственный студент, короче.
Да, и такое бывает среди приезжих молодых людей южной внешности. Не по стереотипу.

Вы когда-нибудь молились? Просили кого-то сверху о помощи?

Молились от того,что не на кого больше надеяться. Что больше нет никаких обещаний. Что рухнула вся надежда,и вокруг пустота...Что можно кричать,но никто не услышит. Звук словно в вакууме,ты в космосе и скоро погибнешь.

Сегодня я просила о помощи. Я просила о том,чтобы перестать любить. Чтобы не чувствовать больше, и не думать об этом. Чтобы забыться, не услышать и больше не ощущать...

Это чувство внутри,и меня разрывает на части. Адский микс из боли,тоски и ревности...щепотка гордости,и я медленно умираю. Умираю внутри. Потому что никому не скажу,и никогда не признаюсь.

Умри..хватит терзаний! А ведь вправду хочу избавиться. И никаких больше глупостей, розовых соплей и неба цвета индиго.
Молчи..и больше не слова. Совесть теперь не проронит ни мысли.

Смотри..как всё теперь просто. Никаких чувств,везде сплошная химия.

Простые инстинкты, сплошные расчеты и сложные люди...

Нет,я ошиблась. Теперь всё гораздо сложнее...

Курская область. Уже совсем скоро.

У меня есть старшая сестрёнка (2 года разницы). 

Когда-то она для меня была просто верным напарником и компаньоном по мелкому домашнему шкодничеству и шалостям. А сейчас это мой самый родной и близкий человек. 

С ней я в прямом смысле узнавала жизнь. 

Именно, благодаря сестре я имела свои первые честно заработанные деньги. Это теперь если она мне скажет: «А давай ты будешь делать мне  массаж, за каждые 5 минут которого я буду платить тебе по 50 копеек», я сама вытащу из кошелька полтинник и отдам ей, чтобы больше не слышать подобную ересь. Однако в свои 5 лет я бесконечно гордилась собственным заработком и имела вечно довольно сестру.

Я не слепая, малыш, я вижу,

Как провожаешь чужую взглядом.

И когда вижу - тебя ненавижу.

Готова бокал твой наполнить ядом.

Да, я не ангел. Ревнива. Стерва.

Но что поделать? Душа такая.

Мои ведь не сталь - а веревки-нервы.

Чужая по нраву? Она - другая.

Я истеричка. Ребенок. Дура.

Как меня терпишь? Сама не знаю.

Ну а она. Такая натура

Снилась, наверное, Адонаю!

Ну а в мой адрес одни обиды,

Море претензий и горы яда.

А у неё на тебя же виды!

Как все взаимно. Хватает взгляда.

Долго еще сомневаться будешь?

Я не хочу притворяться дальше.

Ты рядом с нею меня забудешь.

Мне будет легче одной. Без фальши.

Что бы писать стихи,
нужны водка и настроение.
Музы совсем не надо.

мой стих,
это плохого настроения
и нехватки сна,
чадо.

надо идти куда то,
но тебе нигде не
рады.

пора падать наверное.
я еще ни разу не падал.

Сегодня я проснулся в метро. Не помню,как там очутился, но, открыв глаза, увидел стоящую девушку над собой. Я резко встал, уступил ей место. Какой молодец, подумаете вы. Но я не настолько благородный как кажется. Сделал это ради себя. Было некомфортно, что надо мной стоят. Она будто владела моими мыслями. Поблагодарила и села. Я осмотрел каждого в этом вагоне. Глаза пустые. Все, на первый взгляд. Но потом понял, что каждый человек здесь - богат изнутри. У каждого в голове куча мыслей, проблем. Каждый думает о чем-то, приходит к чему-то. Смотрю на их лица и понимаю, что теперь пуст я. Когда разглядываешь внешний мир, когда ты живешь им, тебе плевать на себя. ЧСВ исчезает, будто. Нет чувства лучше, чем растворение в окружающем мире. Чем больше человек пытается понять себя, тем сильнее заблуждается в себе. Так может хер с собой? Ведь так легче жить. Когда нет желаний, ничего нет, абсолютно. И ведь ты живешь, именно живешь так, не существуешь. Остановка. Ничего не изменилось, но я даже не услышал, что за станция. Выйду на следующей. Даже забыл, кто я.

Слишком много переживаем. Слишком серьезно воспринимаем. Надо относиться ко всему проще. Но с умом. Без нервов.

Я так боялась влюбиться.

В эти пустые глаза.

Эти маски -

Не лица.

Ницца.

Вы будете пиццу?

А мне бы напиться.

Забыться.

Поняли? И полететь.

Словно птица.

Вдаль. Где закат искрится.

Пусть я не мисс. Не вице.

И суждено упасть.

Разбиться.

Но может быть там, в больнице,

Будут не маски -

Лица.

/Ты находишь во мне порочность, все пытаясь искать безгрешность,
Забираешь со стула свитер, в бездну улиц бежишь, как в жар/

И на кой мне сухая точность, когда видите вы лишь внешность,
А внутри у меня Юпитер, рок-н-ролл и святой пожар? 

Вы кричите о Высшем Благе, вы плюете неверным в лица,
Да и в души плюете тоже, видя в этом сакральный смысл. 

И тут я узнал, что у Неё есть другой...

Всем привет, мои дорогие..

Знали бы вы, какое это счастье держать на руках человека, которому 5 дней.

Берешь его на руки, и понимаешь, что его жизнь, сейчас, в твоих руках..

Я стала тетей. Это такое счастье, это беззащитное, маленькое чудо радует меня каждый день..

Счастья вам всем.. Любите, берегите любимых.

P.s. "Мы мир изменить должны".

Иногда, весенней сумятицей,

Жизнь врывается в мой труп иссохший

Словно что бы ожили призраки,

Светлого прошлого и тоски...

Продуваемый во все стороны

Небо хмурое крышами низкими

Давит на грудь безжалостно

Выжимая как сок, глядя искоса,

На остатки моей к себе жалости...

Но я знаю, раскрашены временем,

Зацветут холсты серые красками...

И будет другого чего-то рождение

От тепла твоих рук ласковых...

В наших грязных холодных постелях умирают прекрасные мысли.
В наших грязных покинутых душах потухает бунтарский огонь. 
В наших грязных заброшенных письмах остается хоть что-то от истин,
Самых чистых и правильных истин, тех, что все еще верят в любовь.
В моем тихом неправильном мире загнивает непризнанный гений,
Обретает признание бездарь и спивается конченный псих. 

Знакомый дипломник, прознав про мои выверты с написанием статьи на тему патриотизма, подкинул мне интересную выдержку из одной монографии.
Черт возьми, сколько уже можно доставать меня патриотическим воспитанием!

Однако, отрывок мне понравился.
Предельно четко, хотя и не без накруток в нем описывается психологический портрет русского человека.
И никакого цинизма. Оно и понятно, серьезная литература всё-таки.

Приведу его здесь, причем в общий доступ. Ибо полезно для ознакомления.
Материал осилил, и в принципе одобрил.
Сколько бы атеисты не бомбили, а факт остается фактом - человеческие качества без веры не воспитываются.