За Елену Прекрасную бились Менелай и царевич Парис с привлечением союзных войск армий.

Длинная ночь, когда придет конец ей,

Наткнулся на ютюбе на дебаты Навального с Лебедевым. Никогда не интересовался ни первым, ни вторым, но вот на какую мысль меня это натолкнуло:

Я вот иногда думаю, как же мне не повезло родиться бабой.

2018. Правительство принимает решение расширить сферу применения электронных платежей. Банки обязывают выдавать клиентам дисконтные карты. 

А где-то Федька и алый закат,а тут ты и вечно моросящий дождь. Там тебя ждут, здесь не встречают, там счастье, здесь грусть.. 

Давай танцевать до утра боссанову,

Я сижу и ощущаю некую эйфорию, что для меня очень редкое и мимолетное состояние. На глаза накатывают слезы, сердце начинает биться быстрее, мне так хорошо. Хотела бы я жить вечно в этом состоянии,но тогда это бы стало серой обыденностью.
 В книге " В дороге" Керуак высказывает мысль относительно бога. Главные герои книги ищут бога на протяжении всего повествования. Находят они его в дороге, в звуках саксофона.И вот именно сейчас я чувствую его присутствие. Как много эмоций может вызвать музыка в один момент и как ничтожно мало в другой. Наверно именно она не дает мне умереть от одиночество, которого так много в нашей жизни.
 Так много прекрасного вокруг нас, мы готовы раствориться в этом. Но через пару минут, мы падаем в пропасть отчуждения . Наверное это неизменный жизненный цикл.

Очень сложный автор. Фатастика тех лет часто напоминает картину мазками. Каждый по отдельности грубый и не совершенный, не полный, не законченный. Но вот если от картины отойти...

Ночной клуб маленького студенческого городка в штате Нью-Йорк, уже пятый "черный русский" выпитый мною, веселая барменша пытается развлечь иностранца пришедшего клуб один. 

В реале скромная моя победа,
Любая, даже мелкое движение,
Что в песке мира не оставит следа,
Имеет для меня великое значение.

Я так хочу побыть еще ребенком,
Которому открыты все дороги в мире,
Но чувствую себя слепым котенком,
Которого макнут сейчас в сортире.

Что я хочу от жизни знают все -
Простого человеческого счастья,
Но семена невзгод уже посеяны,
Мое сознание разорвано на части.

И вот, пока я сочиняю этот стих,
И занимаюсь своим любимым делом,
Мой ветер вдохновения утих,
И жизнь моя за часом пролетела.

Зачем же я живу на свете этом?
Ответа на вопрос я не узнаю...
А, может, для того, чтоб стать поэтом,
Не зря же над стихами я так маюсь...)

Вся наша жизнь - боль. А смысл жизни - в минимизации её. Боль возникает из разных источников, проистекает и втекает в тело, нервы, мозг, призрак. Огонь. Металл. Деревянная заноза ранит сильнее стали. Тупой молоток - сильнее холода. Но сильнее всего люди. Они ведь ранят в душу.

Уже несколько недель у меня нет настроения. Я делаю что-то и это не приносит мне уже того удовольствия,к которому я привыкла. Живу,как овощ. И понимаю,что это не такая уж и проблема и даже знаю,как с ней бороться.Но она меня не покидает. Знаете,одна моя подруга сказала,что есть проблемы,которыми ты можешь поделиться с окружающими и переваривать вместе,а есть такие,которые ты сама для себя должна осознать,принять,менять и двигаться дальше. Видимо сейчас,я отношусь ко второму типу людей. Да и вроде проблемы как таковой нет. Но я по прежнему ничего не чувствую.

Всё решает послевкусие.Во всём.Всё зависит от того,что почувствуешь после.После общения,после поцелуя,после ссоры,после взгляда.Это "после" во многом является таким определяющим и тонким.А мы иногда так всё торопим.Нужно уметь ощутить своё "после".

Мой оклик, так тебе знакомый,
С балтийским ветром унесёт.
Ах, кто же знал, что быть такому -
Что разлетаться нам черёд.

И в диких северных просторах
Легла Торнио полоса.
Тебе - бескрайние озёра,
А мне - дремучие леса.

Вдруг поделился старый берег
Водою полон до краев.
Так получили мы по мере,
И будет каждому своё.

Теперь считать нам дни и весны
От двух неведомых сторон.
Тебе - лев будет меченосный,
А мне - неверный блеск корон.

И где б не жил, и где бы не был
То радуясь, а то скорбя -
Рукой, протянутой по небу
Не дотянуться до тебя.

Тоски моей ничуть не скрою.
Так будь история проста!
Тебе - пошлёт Господь покоя,
А мне - дороги без конца...

P.S.
А помнишь там, в запретных далях,
В бездонно-лазоревый день,
Саму мы юность увидали,
Её бессмертную сирень?

Грядущих дней поля пространны,
На крышах - пламенный восход,
Неиссякаемые фонтаны
Несутся с Ропшинских высот.

Шагает кто-то тихо, мерно,
Струится время между строк -
Там, в старом парке камень серый
Лицом дремуч и взглядом строг

Запомнит все - и смех, и горе,
И тайны сбережёт завет.
Нам на двоих досталось море
На карте долгих, пыльных лет.