В этой жизни так мало волшебства, так мало. Со временем, с возрастом все мысли становятся односложными, мерными и точными. Все знаки препинания на своих местах, а ответы на вопросы найдены, и весь этот ровный и утрамбованный монолит просто отказывается принять в себя нечто, что когда-то и являлось тем, что заставляло все эти куски соединяться воедино. Теперь этот монолит как-будто бы беднее. Он высох. В нем нет волшебства.
Я скучаю. Скучаю по себе, по людям. По тем, кого ни разу в жизни не видел, и по тем, кого видел, но с ними почему-то не сложилось. Я до дрожи скучаю по этому необъяснимому чувству волшебства, когда ты не знаешь что будет, но ты ждешь этого чего-то. Все слишком доступно, все слишком понятно до одури. Настолько понятно, что я уже очень, очень-очень давно не чувствовал ничего, кроме этой оглушающей пустоты внутри себя. Ничто не резонирует с тем, что внути, и от этого я всем нутром могу четко ощущать эту пустоту.
Из-за этой пустоты я очень давно не пишу рассказы. Я перестал мечтать. Перестал выдумывать миры. Возможно, мне надо остановиться. Я давно не оглядывался назад. Возможно, в какой-то момент я просто пошел не туда. По инерции. Возможно, мне действительно нужно просто остановиться, и тогда я увижу эту легкую дымку волшебства.
