Она встретила в аэропорту и, как истинная католичка, усадила в свой синий мини-купер и увезла в Мнореальскую субурбию знакомить с родителями. Ее семья по такому случаю приготовила знаменитый канадский путин (пишется "poutine", не путать с президентом) - гадость несусветную. Я ковырял его ложкой и боролся с рвотным рефлексом обильно запивая это дело содовой.
Её бабушка, 85-летняя франко-канадка, вообще не говорит по-английски. До встречи с ней, я не знал что остались еще урожденный Канадцы, вообще не владеющие английским. Так как уровень моего француского примерно равен уровню моего древне-арамейского, общался я с ней исключительно при помощи мимики лица. Мои попытки счастливо улыбаться пожилой мадам периодически прерывались сильным порывом тошноты. Выполнив официальную часть, мы вежливо отказались от настойчивых предложений отменить отель и остаться ночевать у них (эх, папаша, ты б уснуть не смог, останья я с твоей дочерью ночевать у тебя дома).
Мы ходили от паба к пабу и пили только глинтвейн. Мы съездили в город Квебек и обкурившись отменной травы заблудились в старинном замке. Я честно еще дважды попробовал съесть разные вариации пу-тина, но он оказался сильнее меня.
