Съездил со своей на море на выходные.

Четыре года назад. Мне 14 лет. Лето. Беспечное лето. Позади зимняя олимпиада и все фигурнокательные баталии. Я пишу музыку, стихи и рассказы. Веду блоги в многих соцсетях. Начинаю и бросаю сотню дел. Каждый день как праздник. Предчувствие чего радостного и хорошего впереди. И нет еще ни ковида, ни нынешнего пиздеца. И будущее не скрыто мрачным туманом безвременья.

Я счастлива. Прижимаюсь к нему. Обнимаю с всех сил. Его шея так тепла. Как я люблю тебя. Отдайся мне. Его руки так и не двинулись. Он не обнимает меня. Отрываюсь от стены, отхожу назад и прижимаюсь к стенке. Не понимая о чем он сейчас думает.

............В доме должен быть кот.
В доме должен быть плед.
Древний бабушкин кустик алоэ.
И за плинтусом – вот! –
старый детский секрет.
И журналов стопа – про былое…

В доме должен быть шкаф,
пусть скрипуч, неказист, -
в его недрах, согретых годами,
связку писем сыскав,
развернешь хрупкий лист,
мелко-мелко исписанный мамой…

В доме должен быть свет
от ночного окна,
запах кофе и яблок с корицей…
И воскресный обед.
И для книг тишина.
И тогда ничего не случится...

 Однажды я попросил своего знакомого отвезти меня на автомобиле в одно место (естественно, я бы ему заплатил за бензин). Он сначала думал-думал, сказал "ок", но потом вдруг решил отказаться, что вполне нормально: не хочет - не надо.

 Свадьба сводит на время меня с невероятной харизмой, обаянием заточенным в теле кубинца. Он обожает музыку, танцы и идеально чувствует своё тело. Я не видела более чувственного человека.

Первая любовь. Звучит очень красиво и мило, не правда ли? Однако это не так просто и не всегда красиво и романтично, как некоторые думают.
Ненавижу его. Но каждый раз прихожу. Прибегаю, как собачка, стоит ему лишь поманить меня пальцем.

Любовь - она как наркотик... Пока тебя не коснётся - относишься к этому нейтрально, но как только тебя затянет - ты сделаешь всё, лишь бы получить желанную дозу.