Ты тихо тихо умираешь,
Включив погромче жёсткий рок.
Ты всё,конечно, понимаешь,
Но только был бы в этом толк.

  Мороз щипал Алису за щёки и за нос. Не смотря на тёплую одежду, Алиса замерзала. Рук она уже почти не чувствовала. Было больно от этого холода. 

  Из-за угла появился автобус, и Алиса поняла, что скоро она придет домой, сядет на мягкий диван в её комнате и возьмет кружку чёрного чая и наполнит тело и душу теплом. В автобусе было пусто и тепло, поэтому девушка плюхнулась на свободное место возле окна и стала рисовать цветок на запотевшем окне. "Какое время года я люблю больше всех?" - рисуя уже снежинку, спросила саму себя Алиса. Она любила задавать сама себе вопросы. В большинстве случаев, она не находила ответов долгое время. Но ей нравилось искать ответы на вопросы, который казались простыми, но озадачивали её. Она не понимала почему это делает. Может от того, что ей не с кем было говорить? Может потому, что она была одинока? Эти вопросы Алиса ещё не задавала. 

  "Скучно", - Алиса вздохнула с сожалением. В голове крутился тот же вопрос, ответа не было и думать не хотелось совсем. Хотелось прийти домой и отдохнуть от... безделья.

Как-то пусто... Крайне пусто... Эти вечные разговоры про новый год, лето, зиму... Всё настолько однообразно и скучно. Вы как штамповка с одинаковыми мыслями, чувствами, желаниями... В вас интернет заложил одинаковые фразы и цитаты. Я уже всё это видела, всё читала. Под оболочкой нет ничего интересного. Даже внешность одинакова. Вы все одинаково красивы...

Конечно, есть исключения, но их мало. Крайне мало...

всё просто)

Что такое лицемерие? И как понять, когда ты лицемеришь, а когда нет?

Ответ:

1)Лицемерие - это действие человека, целью которого является изменение мнения о нём.

Хочу рассказать историю, произошедшую в метро на Замоскворецкой линии. Этот человек не совершил героического поступка, и никого не спас, но думаю, он достоин называться Человеком с большой буквы. 

Итак, примерно в 16:20 я зашла в вагон на станции Театральной, движущийся по направлению из центра. На ближайшем ко мне сиденье сидел ничем не примечательный молодой человек в серо-коричневой вельветовой куртке и с черным портфелем Adidas. Он сразу же уступил мне место, что уже удивительно, так как я не подхожу ни под одну из категорий граждан, коим принято уступать места в транспорте. 

Когда поезд подъезжал к следующей станции, напротив меня освободилось еще одно место, и мужчина пересел туда. И почти тут же снова встал - на Новокузнецкой в вагон вошла пожилая женщина. Дальше – больше.

Говорят, что скучать по определенному человеку очень трудно, если хочешь обнять его, а он далеко.

Хочу сказать, что есть кое-что больнее. Это скучать по самому себе. Жизнь продолжается, человек уезжает, знакомится с новыми людьми, забывает старых, снова уезжает и снова люди забываются, кто-то еще рядом, время идет, человек вроде совсем не меняется за эти несколько лет. 

Но вот, допустим, он приезжает в родительский дом. И понимает, насколько он стал другим.

Вроде совсем недавно был мальчишкой, думающим, что в мире всё так просто, вроде совсем недавно впервые поцеловал девушку, вроде совсем недавно сидел с друзьями в подъезде, играл и гитаре и смеялся. Вроде совсем недавно.

И начинает скучать по человеку, которого не вернуть. Да. Тот мальчишка умер в 10 лет, когда его впервые избили, парень погиб, когда увидел свою девушку, которая страстно целовалась с другим, а того, что с гитарой, растоптала реальность. И больно от того, что их могилы внутри.

Человек скучает по самому себе.

По мертвому Я.

И порой задается вопросом: "Что же убьет меня в следующий раз?"

В этом прелесть жизни.

Ты меняешься.

Умираешь и, оставаясь собой, просыпаешься другим человеком.

Нет ничего лучше, чем возвращаться туда, где ничего не изменилось, чтобы понять, как изменился ты сам. Антуан де Сент-Экзюпери.