Стоя на балконе и смотря вниз с высоты пятого этажа, я задумываюсь о том какого это: дружба с асфальтом; поцелуй с каменной неизбежностью после нескольких секунд свободного полета? И не факт, что всё так просто закончится. Может быть, после этой кратковременной связи я на всю жизнь останусь прикованным к кровати и буду проклинать тот день, когда инстинкт к выживанию умер во мне. Откуда у меня такие мысли? Возможно я ношу темные очки, не позволяющие мне увидеть солнечного света даже в ясную погоду.
Достаю пачку и протягиваю тебе маленькую никотиновую смерть: будешь?
