Мелкий песок между пальцами ног щекочет кожу божьей коровкой, бегущей точно по линиям твоей ладони под незрелой сливой прямо во дворе дома. Спички, у которых можно обгрызать серу, грязные щиколотки, оторванные мочки ушей, знакомые девочки, у которых начинает расти грудь, а до конца августа еще целых три недели.
Зелень крадется по воде к твоим ступням, делая рывки, отступая назад с волной, последней волной в этом мире, которая обещает вернуться, которую ждешь, чувствуешь всем организмом перед своими глазами, линиями, плавающими в глазном яблоке, рукой между своих ног, тебя пытаются запутать, но это тщетно. Ты неуязвим.
Почему ты здесь.
Это не вопрос, это пища, собачий корм в твою голову, хрустящий между зубцами шестерней в тебе, остающийся липкими крупными крошками на эмали зубов вместе с пониманием, что ночью тебя вывернет наизнанку и соберет обратно чьей-то теплой рукой, как папа, относящий тебя в кровать после самого обычного вечера с макаронами и домашними котлетами.
Растекаешься под музыку, которая играет только в твоей голове, силой мысли роняешь солнце за горизонт, плюешься в воду, потому что никто не видит, насколько ты на самом деле прозрачен и растворим в соленом.
