Наверняка, каждый человек в своей жизни написал хоть одно письмо. А если нет - он многое потерял. Мы с другом недавно возобновили эту традицию - писать письма и отправлять их в конвертах. Это здорово!

И если внутри слишком пусто -
сожми посильней кулаки!
Казаться счастливой- искусство,
когда тебя рвёт на куски!
 

Порой очень хочется прогуляться по ночному городу. Окунуться
в мысли. Прислушаться к сердцу. Порадовать глаз ночными пейзажами.

Вспомнить людей, которые когда - то были рядом. А потом
просто ушли. Ушли в свою жизнь. Ушли к другим людям. Улыбнуться и понять - это
было. И это было хорошо.

Можно встретить такого же гулящего по ночному городу. И вы в
этот момент становитесь очень близкими. С одинаковыми мыслями. Словно вы
читаете одну книгу, на одной страничке, на одной строчке. Такими близкими,
словно вы знакомы миллионы лет. Словно вы родные.

Хочется просто идти и думать. Пинать камушек, перелистывать
песни в плеере более подходящие к твоим мыслям. Просто идти..

Купить горячего кофе в ближайшей забегаловке и идти дальше в
компании теплого стаканчика. Да. Именно.

-дождь пошел. все на твои слезы похоже.
-я уже как то привык.
-я, в принципе, тоже..

Всем доброго вечера!

Мое мнение о том, что в отношениях слово "должен" - исключается, не поддержали. Когда я спросила - почему? - мне ответили примерно следующее:

"А что ты скажешь своему мужчине? Что он может изменять тебе направо и налево? Ты думаешь, почуяв свободу, он будет по-прежнему около тебя? А потом ты, брошенная, с детьми? Зато он не должен был хранить тебе верность!". 

ну вот я и вернулась. как хорошо, что никто не заметил моего отсутствия. 

За неимением блога, эти 3 недели все свои мысли я методично записывала в блокнотик. Знаете, в этом что-то есть. Вроде бы и легче становится, и такое ощущение, что поделился наболевшим с кем-то, но вот уже не набиваешься на сострадание и участливые комментарии, а просто переживаешь это внутри и от этого ощущаешь себя в сотни тысяч раз лучше, чем под перекрестным обстрелом сочувствующих людей.

А еще я подумала, что было бы неплохо, если бы мы писали письма. Как в 19 веке. Вот представьте: только изысканная литературная речь, вычурные словарные обороты, аккуратный почерк на листах формата А4. Это ли не повод почувствовать себя кем-нибудь из английского дворянства, выпрямить спину и налить себе ароматный чай?)

А кроме того я сама написала письмо. Это ведь замечательный способ донести до другого человека информацию, которую невозможно сказать лично или в переписке. 

Я написала последнее письмо, которое нужно вручить в день отъезда из города с соответственной сопутствующей речью, после чего удалить все странички во всех соц. сетях и начать новую жизнь в новом городе. В этом и будет прелесть этого рукописного текста на 2 страницы - можно будет считать, что меня никогда и не было, что это был просто страшный сон.

Собираюсь я в школу. Одеваю... Водолазку сетчатую, schwarz, как мои черные тени, кои на глазах моих к восьми часам появились нехитрыми усилиями.

ну вот и что мы имеем,том? а? не слышу?-правильно ни-че-го. ты хотела ничего не делать?-пожалуйста .4 месяца тебе достаточно для того,чтоб осознать всю свою ничтожность,которая скрывалась в будних днях,которые ты проводила в универе.хотя в общем не важно где.ты была окружена людьми.псевдо-людьми.а что важнее?что лучше то? быть запутанным в пленке иллюзий или 100% зрением смотреть на то,что ты никто и звать тебя никак,как бы это банально не звучало,и не в зависимости от того,что написано в свидетельстве о рождении.  делаешь музыку погромче,чтоб не слышать своих мыслей.думаешь поможет?не помогает.все валит и валит,помоями,ядами,всем мерзким и вонючим.фильтр сломался.уже не знаешь,что на помойку,а что для тебя важно.нужное в помойку, неважное оставляй,тебе ведь так нравится винить себя во всем.

Читаю тут одну книгу и столько мыслей оттуда изъял. Решил процитировать вам одну:

"Видимо, жизнь любит парадоксы; когда тебе кажется, будто всё в абсолютном порядке, ты часто выглядишь смешным и стоишь на краю пропасти, зато когда ты знаешь, что всё пропало, - жизнь буквально задаривает тебя. Ты можешь даже не пошевелить пальцем, удача сама бежит за тобой, как пудель."

Мысль, истинная для меня.

В прогнившем сердце дремлет тихо боль.
Продлю все муки, вспоминая дни.
Твое дыханье - это моя кровь,
Живу я смертью и не жду любви.

В глазах тоска, и выступает соль,
Я проклинаю, душу хороня.
Тотальный ужас, неизбежность вновь
Приходят чернью и зовут меня.

Иду за ними горестно во мрак,
Не жду спасенья, гибель впереди.
Зовет хранитель - и уходит страх.
Спасайся бегством с камнем на груди!

В упадке мы, и счастья вовсе нет.
Лишь только чувства, жившие во мне,
Наполнят смыслом твой заблудший свет,
А также в криках, сладостной мольбе,
В гробу прошепчут сказки о Тебе...

Мне часто задают такой вопрос.

Моё детство было насыщенным.
Мы лазили по деревьям,строили шалаши,ели боярышник,делали фишки из пробок ложив их под трамваи.
И ещё много чего интересного.

Это ты меня в зеркале утром пугаешь