Очень люблю читать. Хочу поделиться с вами списком любимых книг. Каждая из нижеуказанных чем-то зацепила меня, заставила задуматься над тами или иными моментами. Список будет периодически пополняться.
Мы знаем наизусть, как это больно:
Как будто выстрел был - безжалостно, в висок.
В каждом из нас есть чудо. Свое собственное неповторимое. Давайте научимся его дарить. И тогда этот мир станет чудесным! :)
Сейчас ради интереса решила я записать свой голос на диктофон и прослушала это.Это просто ужасно,не думаю,что мой голос звучит так в реальной жизни.(Надеюсь на это)
Если кто и после прочтения книги чувствует себя умнее, то у меня наоборот. Вот читаю я, фильмы смотрю, общение, опыт и на основе этого сформирую какую-то казалось бы свою мысль, взгляд на что-то. Но под руку мне попадается очередная хорошая книга и все мои мелкие мысли, но с подробным анализом и какими-то дополнительными выводами есть в этой книге. Я понимаю, что ничего во мне нет такого оригинального, своего, того, что уже не нашли и не написали. Всё, что есть уже давно нашли и написали да так красиво и оригинально.
Но это и к лучшему, не люблю когда я чувствую себя какой-то особенной, потому что на самом деле знаю что я самая обычная.
Я повсюду вижу счастье, и только мне оно не досталось. Я был кроток и добр: несчастья превратили меня в злобного демона. Сделай меня счастливым и я снова буду добродетелен.
Я как-то сознательно избегаю тему своей личной и половой жизни последние несколько постов, больше про политику да работу.
Прямо не знаю, что за серьезность на меня нашла, но надо наверное дать небольшой апдейт кто помнит меня еще с баек про детский лагерь и наше порочное юное поколение.
Тебе страшно, потому что тебя ничто не радует...развлечения - не радуют, головоломки - не радуют. Что осталось? Ты расстроен...подавлен...именно поэтому все воспринимается хуже,чем оно есть.
Не удивляйтесь, что не смогли меня здесь застать.
Я будто спица, выпавшая из колеса -
По таким идиотам не полагается даже скучать.
Хотя я вот помню: вы ужасно любили слушать, а я - писать.
Когда твоя жизнь заключается в операторные скобки, трудно этого не заметить. Но все же какое-то время ты продолжаешь делать все то, что делают другие люди. Только это ничего не приносит. И не уносит, собственно. Это никак.
Боль появляется чуть позже. Сливаясь воедино, психический и физический уровни дают вспышку. Не постоянную, ясное дело. Ты ощущаешь ее, но не понимаешь, где она, что она такое. Твоя ли она вообще? Или ты чувствуешь другого человека в себе? Как призма, которая пропускает сквозь себя луч света.
Ты уже не можешь вспомнить, было ли что-то до этого. Кажется, нет. Что было минуту назад?
Корчась на полу, пытаешься направить вспышку в одно единственное место. И режешь руку чуть выше локтя. Одна полоса, две. Боль словно аккумулируется в этих линиях жизни (смерти). Когда проступает кровь, становится легче переносить это, проще ощущать.
Дыхание постепенно выравнивается, зрение возвращается. Ты можешь заметить пыль на полу, столь тяжелую и уставшую от всего. Пусть лежит, ведь она такая же, как и ты.
День, как на моем старом рисунке: на голову сыпятся цветы, а из сердца выпадают камни.
Красота каменеет внутри. Возможно, чтобы подольше задержаться в этом мире. Цветы, они быстро вянут.
Ехала вчера с работы на маршрутке, в маршрутке было всего 4 человека, я, бабушка и два парня. На одной остановке вышла эта бабушка и мы поехали, проехали метров 100 потом один парень сказал водителю остановиться и ждать его, ну остановились, сидели минут 5, ждали. Потом он вбегает в салон маршрутки, и просто говорит : "бабуля перчатки свои забыла..."
До экономического форума в Сеуле, который прошёл несколько лет назад, я никогда не задумывался о том, какими каналами национальная культура распространяется и притягивает представителей других стран.
