У всего есть основа, у дома фундамент, у ночи день, у людей чувства, у букв впечатления. Буквы говорят, дышат, кричат, ищут. Буквы показывают тебя и меня. Они могут все, втоптать, поднять, доказать, вывернуть на изнанку. Когда мы пишем, мы передаем свою энергию тексту, наполняем его собой, льёмся по строкам и какие только слова не выбираем, чтобы достучаться до собеседника.
Это особенное, когда ты получаешь ответ. Буквы ложатся на ушки, проникая и укрывая от окружения.
Люблю ночной город. Вот выходишь на улицу часа в два ночи, когда еще морозный ночной воздух не успела приласкать нежная весна и шагаешь темными улицами. На синем покрывале неба, будто красками неизвестного художника, нарисованы звезды... В такие моменты лучше всего мечтается. Кажется, что ветер на своих крыльях подносит мои слова и несет к звездам... Мне даже хочется верить, что им действительно нравится меня слушать. Минуты
Чем идейней и зацикленней ты становишься, тем суровее воспринимаются минуты твоей слабости. Эта мысль озарением снизошла на меня только что и, само собой, не безосновательно. Горько и тошно смотреть на себя со стороны, подавленного и мямлящего, в то время, когда рациональная составляющая твоего мышления пытается до тебя докричаться, глухо, словно из комнаты со звукоизоляцией:"тряпка, возьми себя в руки, это же не ты! Не прекратишь, потеряешь всё- сначала себя, потом близких!"
Я всё занимаюсь самоанализом. Аж неловко перед самим собой от такого внимания. И вот что хочу отметить. Если поделить себя на две части - страдающую и аналитическую - жить становится гораздо легче. Главное, переключать уметь. Так что я начинаю играть в игру "пациент и его психолог" сам с собой.
Привет.Я пишу это тебе.Именно тебе.Вдруг,тебе никто не сказал сегодня банального "здравствуй,как твои дела?"А я скажу. Как ты там?Ты не одинок,правда.И если даже ты сейчас сидишь с кружкой чая,стачивая глаза в монитор,а твоей компанией является только кот,спящий подле тебя,то ты все равно не одинок.С тобой кот,и я. Улыбнись. -------------------------------------
Все мы заседаем в соц.сетях. Все мы видим страницы других людей, при этом делая определённые выводы. Большинство страниц идентичны, только некоторые имеют что-то непохожее.
Абсолютно все из нас заходили на страницы к девушкам, в особенности молодым. Подавляющее большинство страниц под завязку забито всяческими ванильными цитатками, типа "Как жы я щаслива кагда проста рядышкам с ним" и т.д. Кажется волна непреодолимой, невообразимой, подобной чёрной дыре, тупости накрыла женское население этой страны(не считая редкого исключения с родни концентрации содержания 235 U в земной коре).
А что если это не так?! Что если это и есть пресловутое, недостижимое мужскому уму, понимание "Женского счастья"?! Что если не понимая этого, мы заставляем девушек страдать?!
Страсть к садизму порождает все больше интересных способов потешить свою грязную грешную душонку. Сегодня ты смотрел хоррор, завтра тебе приснился странный сон, а послезавтра у тебя встал, когда ты разделывал сырое мясо. Вот так вот - от интереса до убийства всего лишь один, мать его, шаг.
И вот она,моя сцена, занавес открывается и перед Вами стою Я. Тут я стою уже сколько? 62... Нет с этим "выходом" уже 63 раз. Тут я веду монологи или диалоги. Не оставляя без внимания ни один помидор кинутый в мое прекрасное лицо.
Привокзальная площадь. 3 часа дня, хотя кто знает, который сейчас на самом деле час. Мои часы остановились уже давно, в оцепенении застыли в 3.02. Стук колес по рельсам, немножко не в ритм с сердцем. Но это не важно. Короткие встречи глаз. Я не успеваю тебя узнать. Кто прячется за сигаретным дымом, ты ведь не просто так забрел на этот перрон. Третий вагон с конца, капли по стеклу, но мысли в голове громче. Ты пять минут назад обещал вернуться в скором времени, но ведь знаешь сам, что купил билеты лишь в одну сторону. Ты стоишь с полузакрытыми глазами, махаешь мне рукой, а я живу так, вечно махая кому-то рукой, обещая вернуться, но так никогда и не возвращаясь. Хотя и ко мне никто так ни разу и не вернулся. Волосы в разные стороны, ты мчишься навстречу новому, а я остаюсь здесь, потеряв что-то большее, чем просто друга, чем просто очередного человека и даже больше, чем просто часть себя. Рельсы манят. Нет, не умереть, а тоже сбежать. Руки в кулак, глубокий вдох. Выдох. Снова вдох...я знаю, что ты купил билеты лишь в одну сторону и убежал навсегда, что бы ты там ни говорил. Мы все так делаем. Бежим от самих себя, оставляя на перроне свое прошлой, но напрасно. Это бесконечный замкнутый круг. И лишь в 3.02 ты снова умрешь, ослепленный надеждой родиться заново.
Привокзальная площадь - кладбище изначально мертвых душ. И дело не в любви к Гоголю, дело в жизни, о законах которой ...
И нет социальных сетей в мире и есть жизнь. Настоящая, прекрасная, свободная.
Вы забыли, что же это такое. Вы все совершенно забыли. У вас отняли память и оставили только компьютер в голове. Вы паразитируете вместе со всеми. И разве это начало? Это конец.
Знаете, люди, вы ещё не почуяли, как всё в этой жизни зыбко и шатко? Как мы зависим от других, а если перестанем зависеть, возможно, и умрём через пару месяцев? Я, например, очень хорошо чувствую отсутствие дома - отсутствие места, там где хорошо и приятно, уютно, там где надёжно и всё как надо. Дом, который был домом чуть более полутора десятка лет, как старая раковина, стал мал и чужд. Теперь он другой и чужой. Общага - сами знаете, какой это дом. Сейчас мой дом - снимаемые на каникулы квартиры. А более постоянный - кровать. Да. Для меня дом - там где спокойно, там где в безопасности, там где уют. Под одеялом, в принципе, эти чувства присутствуют, разве что - в малых количествах. Да и туалета там нет. Меня не покидает чувство пути. И я догадывюсь, что всё обсусловлено отсутствием своего угла. Я бы и не сидел там - надо оно мне. Но просто необходимо иметь возможность сбежать от всего порой, закрыться и чтобы никто не мог до тебя добраться. А то, получается, я как черепаха без панциря. Прикиньте, насколько это комфортно. Так что, клетка нужна для того, чтобы острее чувствовать свободу. А свобода без открытой клетки как-то и не привлекательна совсем...
-Между вами что-то было? -Нет... -А что же тогда было? Где вы пропадали? -Мы гуляли. Просто гуляли по снежным улицам, улыбались друг другу и разговаривали без умолку. Он обнимал меня, гладил по голове и называл своей маленькой, любимой девочкой после стольких лет, а я скучала по нему. Все эти годы скучала... Он водил меня в кино, грел мои холодные ладони, подавал пальто, беспокоился чтобы я не замерзла и держал за руку на льду. Он просил меня остаться, хотя и сам понимал что я уйду. Я всегда от него уходила.
14 декабря 2014 года первый раз за полгода я посетил концерт и впервые в своей жизни посетил концерт именно группы Stigmata (вангую шутки в стиле "сентябрь сгорел" "верните седьмой в пятнадцатый " и т.д)!
