Я люблю тебя. Люблю. Люблю. Люблю.   

Кароч, нектята Итак,товарищи, наконец то мысленно оторвал ж-пу от дивана и прочитал ту самую книжку. Вы конечно знаете, о чем я, если увидели название поста. Правда ведь? (Спойлер: Дж.Оруэлл. Скотный двор)

Мои Боги Пали.

У барной стойки Афродита, 
5 рюмок рома встали в ряд,

Ветер срывал со столбов надоевшую рекламу и швырял под ноги равнодушным прохожим. Я стоял под козырьком магазина и наблюдал, как люди, перепрыгивая лужи и придерживая края своих зонтиков, спешили найти себе укрытие, тепло и спокойствие.

Хотела бы я быть морем,
А ты, чтобы был кораблем
Но в нем много соленого горя
И часто случается шторм.

А крики души, как сирены,
Оглушают своей красотой.
И даже во время штиля
Неожиданно вдруг накроет волной.

В море есть еще бездна,
Полная прошлого сундуком
Их там оставляют пираты 

Перед тем, как покинуть море то.

А еще в нем живут медузы,
Удивительной величины
Вот только жалятся очень больно
И навсегда оставляют следы.
Хотела бы я быть морем,
Но только во мне океан,

В нем много соленого горя
И столько же прелестей там...

чертовы люди похожи на трупы
я растерял свои четкие рифмы 

Завтра наступит Апрель,а значит запланированный мной "Месяц Изменений".

Обожаю такое время в конце марта-вечер,часов 8-9. Уже темнеет,но не совсем. Фонари на домах уже зажгли. На небе уже виден закат. В воздухе уже чувствуется вечерний холод,а ты стоишь на балконе,играет твоя любимая музыка и ты смотришь на всю это красоту. По коже у тебя бегут мурашки из-за того,что это самое круто время.

С самого утра, яркое и солнечное небо над Францией затянуло серыми и угрюмыми тучами. Где то вдалеке уже громыхала гроза, её отголоски эхом проносились по улицам Парижа, пересекали елесейские поля, которые опустели с первым раскатом грома и наконец вуалью обволакивали старинные дома в центре города. И вот падают первые капли дождя на лица туристов и местных жителей

Вас тоже раздражает отсутствие новых тем для обсуждений? Одинаковые посты, вопросы, взгляды, фразы, будто заученные, прилипшие к языку. Каждая тема  уже прочесана, словно лес, каждую тему мы (или кто-то до нас) уже разжевал, как чёрствый пряник. Топчемся на месте, будто думаем о чем-то новом, высказываем какие-то свои предположения, медным грошом сияем с видом: "Вот, я добрался до истины, я познал что-то, ранее неизведанное". С иронией закачу глаза, дорогие пользователи некто.ми. Всё открыто, все изведано. А то, что не изведано, вряд ли доступно  нашим скудным умам. Ощущаете эту безысходность? Когда перед тобой будто высокая здоровенная планка, а у тебя столько желания перепрыгнуть её. Только вот ног нет.

#Roxy #Разница #Дружба #Любовь

Любовь - чувство, свойственное человеку, глубокая привязанность к другому человеку или объекту, чувство глубокой симпатии. Любовь рассматривается также как философская категория, в виде субъектного отношения, интимного избирательного чувства, направленного на предмет любви. Любовь выступает важнейшим субъективным индикатором счастья. Это и так понятно. А если простым человеческим языком? Сильная симпатия. 

Мне любезно напомнили о проводимом сегодня землянами ежегодном флешмобе. С 20.30 по 21.30 часов по местному времени предлагается отключить в доме все электроприборы. Чем больше народу поддержит акцию, тем больше электроэнергии, якобы, должно сберечься на благо сохранению природных ресурсов и озоновому слою. 

обрывки мыслей

В школе нас заставляли писать сочинения. Мало кто любил это занятие (ну лично мне оно не сильно нравилось). А теперь вот парадокс - сидим и строчим длиннющие посты, размышляя на обывательские и философские темы. Те же самые сочинения, только не на заданную тему, а уже осознанные монологи то ли рассудка, то ли души (у кого как). Иногда получается что-то бредовое, иногда - что-то более-менее стоящее. И не ради оценки стараемся, а потому что "просто хочется". Мне часто хочется что-то написать, но придать мыслям внятную форму получается редко.

***

Стало интересно: если попробовать описать свою жизнь несколькими предложениями, то как это будет выглядеть? Получается примерно следующее:

говорят, что бывают такие люди: они ничьи,
протекают тебя поперек и вдоль будто бы ручьи,
оставляют потеки от туши черные на твоем лице,
ничего в конце.

я не могу открыть фляжку с коньяком. Она закручена намертво. Руки не слушаются меня, я почти готова сломать зубы о железо. Всё дело в этом "почти", поэтому фляжка возвращается на книжную полку.

Иногда я становлюсь слишком сентиментальным, а потому - идиотом.

"Эй, О'Брайт, давай напишем своей школьной любви почти двадцатилетней давности и узнаем, как у нее дела".

Хочу развестись с мужем и жить долго и счастливо, устала от него, от быта и несвободы. Люблю ли я его? А вот не знаю. Надоел. У него подружки, одна лучше другой, я и рядом не стояла, он мне сам это навязывает. А я устала от быта и работы и заботы о каждом, надо уйти в отрыв и встряхнуться, не выходит, друзья тоже стали старше у всех семьи, с ними каши не сваришь, разговоры по душам не помогают, хочу свободы как в детстве,  когда нет обязательств ни перед кем, и никто не скажет, "Я недоволен Боб"