Я не понимаю, как происходит процесс общения между людьми. Как они находят себе подходящих собеседников, как завязывают знакомства, как подбирают темы для разговора - все это уже давно находится в моем списке неотвеченных вопросов.

 Я наблюдаю. Один человек подходит к другому и начинает о чем-то рассказывать, его собеседник без тени напряжения увлеченно поддерживает тему. Посмотришь по сторонам и видишь, что это не единичный случай. Практически все вокруг разговаривают друг с другом: одни с серьезными выражениями лиц обсуждают что-то, связанное с учебой, другие ведут тихую светскую беседу, третьи говорят громко и эмоционально, периодически взрываясь диким хохотом. Снаружи все они выглядят увлеченными и расслабленными.

Дерьмовый расклад вышел.

Вот вроде ты все решил, привел в исполнение свою волю, обрубил последний конец и... всё.

А что дальше, герой? А дальше ты понимаешь, что после ритуала сожжения моста ты остаешься один. Один, чтоб его! Никакой поддержки, никакого утешения больше в родных глазах, ничего. Осталась пустота и страх, пробирающий дикой дрожью до самых костей, заставляя все тело нервно содрогаться.

Решение было принято. Озвучено. Даже легко. Без тени сомнений. "Так будет лучше". А теперь ты стоишь спиной к той пропасти и беззвучно молишь о том, чтобы тебя вернули на тот конец. Ты, такой уверенный в своей правоте. И вот ты оглядываешься назад, в ожидании того, что уже спиливают новое дерево для переброски через бездну. Ты даже готов вернуть все обратно.

Но ты оборачиваешься, а там уже никого. Пусто. Был человек - и нет его. Он не пошел за тобой. Он не сыграл по твоему сценарию. Он не оправдал ожиданий. Да и не должен был. И ты это понимаешь, но все равно отчего-то чертовски больно и досадно.

И кто же в итоге пострадал от твоего решения? По всей видимости, только ты сам.

Но "так будет лучше".

Больше не плачется. В сумерках прячется город твоих огней.

Холодно улицам. Люди целуются с бездной ушедших дней.

Лица теряются, смерть улыбается в окна на чердаке. 

Мы разбегаемся, мы разбиваемся, руку держа в руке.

Тихо над городом. Мартовским холодом рушится твой мирок. 

Знаете, когда сильная мигрень, то начинает тошнить. В голове столько вопросов, что хочется только ими блевать. Почему это происходит именно со мной? Почему опять не удача? Да какого вообще черта здесь происходит? Где мой коньяк? 

Разговариваю недавно со знакомым по телефону. 

Вдруг он говорит:

- Каким образом проверять будешь? - спрашиваю.

- А я вот сейчас тихонько буду ехать и посигналю. 

- И что будет? - его затея меня заинтересовала. 

[Городок у нас маленький, улицы спокойные, поэтому идущему вдоль дороги пешеходу ничего не стоит обратить внимание проезжающую мимо машину]

Мы отправляли детей на войну.

Смотря им в след,как в последний.

И холод дрожащих их рук,

И мысли,вернитесь скорее.

Моя провинция дышит смоком, это не тихий, уютный городок. Здесь кипит своя жизнь, здесь у каждого свои заботы, унылые, хмурые, типичные лица для пассажиров старых маршруток. Те, кто находятся за окном этой самой маршрутки, автомобилисты, пассажиры на задних и передних местах, имеют ничем не лучший вид. Лишь изредка попадаются улыбки. "Чудаки"- проносится у большинства в голове. Ведь всё это, весь этот город, похож на глубокую яму, где не каждому удаётся выбраться. И выбравшись, они думают: "Ух ты! Вот сейчас то всё и будет." Но знаете, я люблю свою провинцию. Какой бы она не была, это мой дом, мой родной уголок земли. Я люблю её, за эти тихие ночные улочки, за то, что каждый 10-ый, твой знакомый. И когда я это осознаю, мне становится теплее на душе. Конечно, я бы мог уехать отсюда, попробовать начать жизнь заново, но мне это не нужно. Я привык, я влюбился в этот город. И пусть где-то будет веселее, я знаю, что я здесь свой, и именно тут, я вырос, это мой дом. Это, моя Родина.

не помню, было ли уже

однако минутка поэзии и аллюзий

Я помню многих, ты помнишь Солнце, а вместе мы допиваем смерть.
Мы скоро встанем, земля проснется, продолжит прежнюю круговерть,
И все закончится на конечной, но если хочешь - не выходи. 

Троллейбус, ранний день, пассажиры едут по своим делам.
Мне тоже надо заехать кое-куда по работе, поэтому своё место в общественном транспорте уж приходится занимать.

Так уж получилось, что моё местоположение в ограниченном пространстве салона вышло неудачным. Рядом стояла девушка, а народу было много.
Как ни старался, изменить ситуацию не мог, а барышня оценила всю неловкость ситуации: я буквально наседал на её хрупкую фигурку.
Впрочем, стоял спиной и не особо задумывался. Всякое бывает, как говорится. Терпи.

И вот, долгожданная остановка.
Масса людей выходит, Оказалось, что и эта злополучная девушка тоже.
Что вы думаете, мадемуазель решила поучить меня "уму разуму", тронув за плечо.

- Слушай, ну как это называется? Ты что, специально?

Мне кажется ночами, мы становимся другими, чаще говорим правду и думаем о вечном. Ночами мы чуть-чуть становимся старше, серьезнее, глубже. Я люблю общаться с людьми именно ночью, находить в них то, что днем они тщательно скрывают. Раскрывая для себя человека по новому, таким каким он почти никогда не бывает. Наверное сама атмосфера ночи навевает на какое-то таинство которое позволяет людям  быть другими, за это я и люблю ночь.

Мне так нравится, когда на анонимном сайте люди оставляют анонимные комментарии:)

Вы ведь и так ограждены от остальных.

Старая история, давно и долго ходившая по сети. Многие её читали, но, тем не менее, каждый раз при её прочтении она снова и снова терзает сердце. Очень рекомендую прочитать. 

Честно говоря,это безысходность.

Завяла. Руки тянутся к любви,а ее всё нет.

Активность на нуле. Тошнит. От тебя. От людей. От эмоций.

Ненавижу себя. всё без толку.

Либо ты,либо тебя. На,теперь это твой девиз,забирай.

Хватаюсь за виски, закрываю глаза. Хочется выпить.

Тянет либо купить,либо выпить кофе. Кофе сейчас для меня яд,опять тупик. 

Избитые фразы,я не хочу больше тебя видеть. Хватит видеть,ненавидеть,терпеть,дышать..и спать. Люби меня,люби.

В телефоне лишь гудки. Откуда ты такой нарисовался?

Закрываюсь от этого мира очками,руками,сигаретами,дымом...Мир мне ничем не обязан,я ему тоже. Мы поняли друг друга.Лишь пресные чувства,ненастоящие. 

Хочу летать. Хочу свободы. Хочу забыть всех.

Кажется, схожу с ума. Не отвечаю за свои слова, не люблю.

Потерялась в мирах, в своих догадках, в твоих мечтах.

Всё,прощай. Мы слишком разные. Оставь, уходи.

И тишина...в руках бокал вина. Мы будем счастливы сейчас и навсегда.

Мысли тяжелы и мой покой, так же смертен как и жизнь.
Неужели это только быль, когда пройдут на душе дожди
Я буду там где они умоляли алтари их простить

Очередная пресс-конференция с целью наведения порядка в умах граждан.
Успокойтесь, товарищи, всё порядке. Даже если дела обстоят наоборот.
Правильно, всё правильно. Возмущениям тех, кто мало что понимает в реально происходящих процессах - бой.

Исполнитель данной операции - всем известный президент.
Я уже говорил, что Путин - профессионал в сфере публичных выступлений.
А еще у него хорошая команда спецов, которая готовит ответчика к речи.

Ход конференции кажется очевидным - президент льет воду и грамотно отвечает на вопросы населения.
Проверить ответы не представляется возможным - лишь немногие граждане понимают, о чем речь. И не просто понимают, а при случае могут зацепиться за сказанное хитрое словечко.

Созданный образ Путина не вызывает сомнений - сильный, уверенный лидер без страха и упрека, борящийся со злом и несправедливостью.
Кто-то скажет: ха-ха, кто-то - вот молодец(кстати, соглашусь).
Но я хотел отметить лишь один бытовой вопрос, заданный одной женщиной письменно.

самое смешное: мне всерьез кажется, что я лучше

Представьте на минутку ситуацию - вспомните свою любимую рок-группу,ту от музыки которой мурашки бегут по коже, а сознание растворяется в потоке энергии, даруемой гитарными соло или завораживающим голосом. 

  В этот раз история будет о друзьях. Дружеской верности.