Непризнанным другом пера.
Как Пьеро писал Мальвине,
В строчки я ставил слова.
Так складно и романтично
О тебе и о чувствах писал
Я считал себя поэтом,
А был лишь любви дурман.
Когда я впервые поняла, что взрослых не существует? Наверное, лет в 13.
Мама тогда повезла меня в Большой Город на концерт Александра Рыбака, но концерт должен был состояться вечером, а днем у мамы был экзамен - в то время мама была на дополнительном обучении по своему профилю, которое проводится ежегодно: мама - врач.
Поскольку девать меня было некуда, мама взяла меня с собой и усадила за заднюю парту, где мне было велено сидеть тихонько, как мышка. Я взяла листочек, ручку и принялась рисовать, попутно периодически поглядывая на людей в аудитории - я с детства интересовалась людьми, характерами и их настроениями.
Я в Бога, придуманного церковью не верю. У меня с детства свой Боженька, с которым меня познакомила мама. Он не требует соблюдения постов, хождение в церковь и жертвования последних денег, но Он всегда рядом, Он всегда слышит, всё поймёт и всегда помогает.
Я уже писала, что моя семья - семья трёх религий - православие, католицизм и староверчество.
Меня воспитывали, что Он один, и не важно в храме, костёле или лесу ты молишься. Если желание и просьба искренны, сильны и исходят из самой глубины души - то тебя услышат и поймут. Так меня воспитывали, так я буду воспитывать своих детей.
Это было лирическое отступление, а теперь суть.
В память о бабушке мне достался её дневник. Старенькая такая тетрадь с пожелтевшими листами и белёсыми потёртостями на обложке.Когда мне становилось грустно, я читала несколько прожитых бабушкой дней. На душе так спокойно становилось. Её жизнь была такой насыщенной и представлялась мне в тёплых тонах. С каждым днём я всё больше и больше зачитывалась дневником. Приходилось насильно отрываться от текста, откладывать тетрадь в сторону и идти делать дела. Когда я возвращалась к этим добрым воспоминаниям, то заметила кое-что интересное: дневник был открыт на случайной странице, а закладка лежала под не менее интересными строчками. Но сама загадка не в этом. Дело в том, что эти строки как-то, да отзывались в моей жизни. Они помогали мне правильно действовать в совпавших ситуациях. Я всегда чувствовала что-то светлое, находясь рядом с дневником, прямо как от бабушки. Я буду верить, что частичка её души сохранилась в этой чудесной тетради, что странички живые и могут понять мои чувства, что они также, как и я, умеют думать, вспоминать, всегда одарят меня теплом из бабушкиной жизни.

