По сути вся наша жизнь это сплошны ассоциации.

Для кого-то мы карандаши, банки с красками, актеры, цветы, семена. Я же считаю, что наша жизнь это картина. Те самые картины, что висят в знаменитых музеях и хранят чью-то историю,мысли,идеи. 

Мы рисуем всё, что захотим. Правда не на всё хватает нужных красок и не для всех стилей мы опытны. Кто-то боится выйти за поставленные кем-то рамки, кому-то плевать на них,бывают и те кто рисует без рамок.

В раздумьях о новом шедевре мы не можем уснуть, мучаемся сомнениями, скрываем жесткие кисти. 

Мы можем уйти не закончив картины, худшее, иногда даже не начав. 

И как в любом музее эти картины кто-то судит, кто-то покупает, крадет, уничтожает. 

Каждый из нас по своему художник. 

Пусть они и не слишком похожи, но творческие муки испытывает и тот и другой. Оба марают руки,в краске или чернилах. У каждого из них бывало слишком много драмы, дыма. Не согреет даже одеяло, да и тепла общем-то  мало. 

Когда ты властен над всем,что тебя окружает, не имея ни преспешников, ни фанатов. И твой мир остается за гранью непоняток,где никто никогда не признает в тебе хотя бы человека,далеко не гения,а просто любящего и помнящего. 

Пытаешься стать другим. Вновь и вновь закидывая удачку на удачу. Испытаешь неудачу за неудачей. Потому что ты никому не нужен. Старый рыбак надеющийся на большой улов.

Ты никому не нужен. 

Хватит тыкать пальцем в мои картины и стихи предлогая свои варианты написания того,что вижу я. Я никогда не буду слушать вас. Мои краски высохнут. Полотно покроется паутиной. Цена за картину и стихи  вырастет после смерти автора.

Мы осознаем ценность подареного слишком поздно. Когда уже некому сказать спасибо.

При жизни мучались музыканты, чьи имена сейчас вы считаете великими и едва ли не боготворите. Признание и они получили после смерти. Кто? Вайнхаус, Джексон - не одни они. 

Как сказал тот человек...? 

"Умирает один - плачут миллионы. Умирают миллионы - никто не плачет"(с)