Вот уже который день телефон пишет мне грозы в прогнозе, а погода, будто насмехаясь над нами, будущими начинками для гробов, все переигрывает. Солнце, хоть и прелестное, но, бл#, пипец! Духота страшная. Пойду жить в холодильник - там, говорят, прохладней и кормят вкусно. Кто со мной?