Никогда её не любила. Осенью пропадает вера, которую ты нашёл
весной. Осенью выветриваются эмоции, как опадает листва. Осень нагоняет
тоску, как ветер закрывает облаками солнце. Осенью не стало нас.
Говорят,
чудес не бывает. А я знаю, что есть. Невысокое. Стройное. Вороное. Моё
собственное чудо. Только беда в том, что мне не принадлежит.
Чудо,
с которым я готова провести вечность. Это чудо поднимало мне
настроение, поддерживало своими глупыми выходками. Согревало плюшевой
шерстью, когда я замерзала. А от глаз захватывало дух.
Ещё больше
осени, я ненавижу лишь обстоятельства. Они замораживают сильнее зимнего
вечера. Чувство бездействия - хуже всего на свете. Свете, которого
больше не будет.
Последний день весны - стал нашим общим днём рождения.
К концу осени - мы похоронили друг друга. И чудо - лишь воспоминание, тающее облако. Теперь - самое ужасное, что может быть.
Больно. Больно до крика. Больно настолько, что сжимаются рёбра, через лёгкие давят на без того хрупкое сердце.
В ноябре нас не стало. И хоронить уже поздно.