весны вам, мрази и ублюдки,
любви вам, твари, проститутки.
я счастья вам желаю, суки.
чтоб вы подохли все от скуки.
Никак не могу взять себя в руки. Опять ничего не получается, постоянно не везёт и всё только раздражает. И не потому, что затягивает интернет или ещё что-то. Нет, меня ничто не отвлекает. Я просто могу тупо сидеть. Сидеть и думать о вечном ничего не делать. Без толку.
Банальная лень? Деградация? Или новомодная апатия в сочетании с немотивированной агрессией?
Для меня это не характерно. Было не характерно (так будет правильнее?)
Но даже сейчас с трудом подбираю слова. Все мои "светлые" мысли куда-то испаряются, похоже, внутренний фильтр слишком ответственно относится к своим обязанностям, безжалостно проходясь по ним пылесосом, а может быть миксером (ведь хаос-то остаётся).
Да и чёрт бы с ним! Только верните моё равнодушное спокойствие.
Но нет же, такое чувство, что все специально выдергивают меня из моего макромира.
Вечно чего-то хотят, чего-то, что ничего не стоит. А я хочу хоть немного тишины.
P.S. заканчивая печатать пост, случайно щелкнула мышью и переключилась на др. страницу, думала всё сотрётся, но нет. Видимо, судьба кому-то прочесть вот это.
Однажды знакомый спросил меня, с чем у меня ассоциируется романтика и попутно стал рассказывать, как это весело и интересно - бегать друг за другом вокруг берез. Честно говоря, я долго смеялась, представив такую романтику!) И когда через некоторое время собралась с мыслями, сказала примерно так: "Ну как можно сказать с чем...
Романтика в человеке, который рядом. ночные прогулки под дождем с одним зонтом на
двоих, ржачные фильмы до рассвета, кофе с тремя ложечками сахара, мелодичные песни под
гитару, когда уже все спят, цветы среди зимы, скучания в квадрате и смс бесконечным потоком в отсутствии друг друга...
Всего за пару суток, я в шоке просто:)
Часть 1.
-У вас есть Конфуций?
Продавец:-Не знаю, а кто это?
Т.:- Ну, это китайский философ.П.:-А кто написал этого вашего Конфуция?
Часть 2.
Сегодня на олимпиаде по психологии, 9-11 классы.
Так бывает, знакомишься, заинтересовал, общаешься, пытаясь узнать о человеке, как можно больше, понять его, а по возможности заглянуть в душу, дальше уже привязанность, тебя тянет магнитом и чувствуешь потребность в этом человеке, хочется всё больше времени проводить с ним, нежелание расставаться и ты понимаешь, что это уже и не просто привязанность, а это уже влюблённость. Дальше появляется дикий страх потерять его, он силён, ты боишься сделать что-то не так, боишься обидеть чем-нибудь невзначай,ты делаешь всё, что нравится ему, лишь бы быть рядом и понимаешь, что без него по сути и жизни нет уже, ты забываешь, как дышать, когда он рядом и мучаешься от тоски и возможно ревности, когда его нет рядом - это уже не влюблённость - это любовь и тут, дай Бог не сделать ошибок, иначе, потеряв его, ты теряешь всё, а в первую очередь себя, ведь ты уже не ты, а часть его, ты принадлежишь тому, кого любишь всецело, жертвуешь всем, что имеешь, это не унижение, это любовь, может порой слепая, но это любовь, ты забываешь про себя, ты стремишься сделать счастливым того, кого любишь, лишь бы ему было хорошо с тобой.
вот так и живем.от боли о боли.только ты думаешь что все хорошо и наслаждаешься жизнью, как тут приходит новая боль.и неважно чем на вызвана:предательством или чем то мелочным..неважно.важна только боль.
бывают такие ситуации в которых тебя разрывает от этой вездесущей боли а остальные не в силах понять что для тебя это важно смеются и говорят что все это ерунда.ДА КАКАЯ К ЧЕРТОВОЙ МАТЕРИ ЕРУНДА ЕСЛИ ТЫ ОТ ЭТОЙ БОЛИ ДЫШАТЬ НЕ МОЖЕШЬ?!
а еще хуже когда ты видишь к чему все идет,знаешь что конец близко,замечаешь все те мелочи которые на это указывают,и...не можешь уйти раньше чем это случится. боль с отсрочкой.боль растянута на дни,недели,или даже месяцы..
Лес бывает суровым к тем, кто не соблюдает его законы. Но человек давно уже пришел к тому, что правила можно переписывать под себя.
Эта зима выдалась сложной для всякой живности, и бродивший по невидимой тропинке медвежонок яркое тому доказательство. У измученного медвежонка был потерянный и испуганный взгляд. На шкурке висели сорняки, а с губ капали слюни (видимо он был очень голоден). Делая очень осторожные шаги и шугаясь каждого шороха, он ни то мычал, ни то блеял как детеныш овцы. Видимо он потерял свою маму. Но он не желал сдаваться, он продолжал шагать все так же озираясь по сторонам.
А Мерлин хотел воспитать короля Артура,
Построить золотой замок Камелот
И найти священный грааль,
Который избавит мир от страданий. ©
Она пошла на маникюр в 11 a.m. На 2 часа, вернулась к ужину.
-Что с твоими бровями?
-Пирсинг.
-Хуирсинг. Что с губами? Это стрелки на веках или че за хрень?
-Что тебе не нравится? Мне завтра на кастинг.
Хер с ней, думаю. Пошли на диван, Стягиваю её стринги. О мать его ети!
-Нахер тебе там пуговицы! Вот, блядь! Какой кастинг!
-Дорогой, я пойду?
-Уметывайся.
Дееееееевууушки!!!!!!!!! Носите косы!
Берешь стул.Садишься.Так.Бумага,карандаш,ручка,стерка-все на месте.Желание создавать просто неописуемое.В голове тысячи образов.Картинки,словно облака,быстро плывут в твоем воображении.Кто-то на них улыбается,кто-то плачет,а чьего-то лица не видно вовсе.Берешь в руку ручку.Нет.Карандаш,так лучше.Протяжный вздох,закрываешь глаза.И вот,ты вроде бы уже знаешь,что делать.Ведешь линию,еще одну.Чуть высовываешь язык,прижмуриваешь глаз.Отрываешься на минутку,смотришь-хм,не плохо.Так,еще немного.Пуговичка.Складка.Ресницы.Руки потоньше,а глаза побольше.Она будет счастливой?Или мне остричь ей волосы.Нет,лучше оставить так.Немного улыбки и капля загадочности.Вроде бы готово.Откладываешь карандаш,вытягиваешь листок перед собой.Смотришь.Миг и твоя улыбка сменяется на прямую линию губ.Ты так старался,но то,что ты сделал совсем не похоже на то,что ты представлял.Желание творить сменяться грустью.Грустью о тех картинах,которые ты так и не смог воскресить.
Знаете, у меня привычка читать несколько книг сразу.
Раньше я пользовалась бумажными вариантами, а сейчас удобнее электронными, поскольку они не пылятся и всегда легко их найти.
Сейчас я читаю сразу две книги.
Как только ты открываешь ее, переносишься в другой мир, другое измерение.
Тебя не волнуют проблемы, какие-то мысли.
Ты полностью погружаешься в мир этого произведения,в его атмосферу.
Книги - прекрасная замена людям.
Книги - они как наркотик.
Настоящие произведения никогда не стареют, настоящих авторов никогда не забывают.
Когда уходит человек
Иные просто не заметят,
