...Стократ блажен, кто предан вере,
Кто, хладный ум угомонив,
Покоится в сердечной неге,
Как пьяный путник на ночлеге,
Или, нежней, как мотылек,
В весенний впившийся цветок;
Но жалок тот, кто все предвидит,
Чья не кружится голова,
Кто все движенья, все слова
В их переводе ненавидит,
Чье сердце опыт остудил
И забываться запретил!
А.С.
шлепая кедами по мокрым оранжевым тротуарам, незаметно продрогнув от брызг,
мы оставляли твои фортепианные соло в маленьком баре
и теплое молоко в стаканах для виски...
Просыпаясь утром на узкой
полке вагона, забитого едущими на
экскурсию школьниками, я вижу сквозь
грязное стекло, сероватое небо чужого
города. На другой стороне окна, чьим то
пальцем нарисован смайлик. Меня
охватывает, какое-то странное состояние
невесомости... будто меня не существовало
никогда.
утро пятницы , хоть и позднее, начинается с Игги Попа. я варю кофе и нелепо танцую в трусах возле плиты. очевидно, что кофе сбежал. день обещает быть пиздатым!)
