на полу стоял маленький старый торшер включающийся от прикосновения. В комнате почти не было мебели, только старый раскладывающийся диван со съемными подушками и такая же старая  полупустая стенка с разбросанными фотографиями из прошлого - содержательной главы твоей жизни на букву "О", и еще какие-то дешевые акварели, цветная бумага, подарки друзей и какие-то мелочи. Сидя на полу мы по обыкновению, той осенью, играли в "найди меня" и говорили о вещах существующих в какой-то зыбкой, неосязаемой реальности. Либо же просто мерились драмами.
 Мы не раскачивали тихие осенние вечера за выпивкой, скорее выпивка раскачивала нас, будь то коньяк с вишневым соком на твою последнюю наличку или "волшебные банки" на последнюю мою. Дым от арома-палочки, такой выразительный в желтоватом свете старого торшера, тонкой ниткой, подрагивая иногда, тянулся к потолку и завивался под ним в причудивые спиральные узоры, приковывая взгляд и удивительно гармонируя с portishead. Его предназначением было перебивать запах сигарет в твоей сьемной кварире, которую ты делил с какими-то людьми с телевидения и отвратительным фарфоровым гномом. Высунувшись в окно мы ночи на пролет курили в лицо этому разному городу, который ты, прожив сдесь всего год, знал уже лучше меня. Закутывались в спальник и все равно простуживались к утру...