Как в мою сторону бросаете Вы взгляды,
Как деревья осенью сбрасывают листья,
Так я, преодолев в компании иллюзий все преграды,
Бросаю сей реальность, рисуя на бумаге кистью.
А на бумаге, то ли кистью, то ли воображением
Рисую я портрет того мира, что внутри.
Где места нет любви, улыбкам, свету и общению,
Где застлано всё тьмою. Не веришь? Посмотри!
Но не пущу я Вас в свой мрачный мир.
Коль это собственность моя.
Скажу одно: Вы не увидите картин,
С изображением моря и ручья.
Но коль войдёшь туда – ты больше не вернёшься.
Ты больше не узришь тех солнечных лучей.
Ты – жалкий трус, ты чернотою захлебнёшься.
И жизнь твоя станет ничьей.
Ты больше не зовёшься человеком.
Позволь, я буду называть тебя фантомом.
В одно мгновенье твой голос станет эхом.
Ты верь мне! Мне всё это знакомо.
Я собрала все вещи и бросила реальность,
И напоследок даже не сказав «Прощай!»
Мне так наскучило вкушать банальную банальность.
И уезжая на автобусе от той стандартности, поволокла я за собой печаль.