«А ты знаешь, я не собирался просить прощения.
Я пытался быть собой, а ты на меня никакого внимания не обращала.
Дураку понятно что у нас с тобой никогда ничего не будет.
А я всё равно приду домой,упаду лицом в подушку и буду думать о тебе.
Я уже сам себя ненавижу за то что говорю.
Но я это буду говорить, потому что любовь она делает из человека идиота.
А я люблю тебя.
А я люблю тебя с первого момента.
Да в принципе,что я несу.
Пошло оно всё к чёрту... ©»

Такое ощущение, будто живёшь не ты, а кто-то другой, за тебя. Ведь почему, когда мы что-то хотим сказать - мы говорим совсем другое, а то и вовсе молчим, в то время как нужно говорить, говорить, говорить... Почему, когда мы хотим что-то сделать, то делаем вовсе не то, скорее даже наоборот. Выбираем не то, что хочется. Живём не так, как жили бы в своих самых смелых мечтах. Представляя себе тот счастливый мир, где мы есть мы, такие, какими мы бы хотели себя видеть, почему-то там всё было бы по-другому. Всё. Абсолютно всё.